Parce qu’ils sont moi.

 

L’impression de perdre pied,

La certitude de m’être trompé,

M’écrire pour me relever et ne pas y parvenir.

Vingt années à endurer un choix,

Vingt années à regretter ce choix ?

Oh non, pas vraiment, sinon à quoi bon ?

La vie est-elle une somme d’erreurs

Parmi lesquelles on tente de faire quelques additions ?

Une renonciation, un mariage — donc deux cadeaux du ciel…

Une acceptation, une séparation — donc une punition…

Et puis, la suite est une succession de punitions,

Si ce n’est quelques consolations…

Renvoyer une image qui ne nous correspond pas,

Finalement, c’est le lot de chacun, je crois.

Pourquoi la mienne est-elle si agressive

Alors qu’en réalité… ?

Qui peut se vanter de connaître autrui ?

Mais je me demande : Qui peut oublier,

Pour ne pas s’oublier ?

Comment font-ils ?

Oublier, c’est bien de cela qu’il s’agit.

Mais il y a des choses que l’on n’oublie pas,

Que je ne peux ni ne veux oublier moi,

Et laisser glisser sur un mur d’indifférence ?

Non, je ne suis pas parfait,

Jamais je ne le serai d’ailleurs, et c'est heureux.

Tout ce que je sais,

C’est que j’essaie de faire de mon mieux.

Alors j’écris,

Tandis que d’autres pleurent, peignent, chantent…

Moi, je n’ai que les maux…

Il me manque si cruellement.

Ils me manquent sans cesse, tout le temps…

Parce qu’ils sont moi,

Je suis eux.

D’abord une annonce,

Puis un cri, des pleurs,

Des rires, des bonheurs,

Des craintes, des efforts,

Des erreurs, des chutes,

Des victoires, des oublis,

Des larmes, des sourires.

Plus de vingt gâteaux x 2 à souffler en même temps qu'eux mais jamais ils ne l'ont vu,

Et moi, je ne crois pas avoir changé.

En tout cas, ce qu’ils ne voient pas est demeuré intacte,

Ce que je et vous cachez toutes et tous.

Non, ça ne change jamais…

Mais personne ne le sait jamais vraiment,

Personne si ce n’est soi-même…

Et c’est certainement cela qui fait souffrir. Je crois...

Oui, c’est ce que nous sommes,

Qui nous sommes.

Mais alors, eux…

Qui sont-ils vraiment ?

Je veux dire, là… dans leur cœur ?

Qui le sait ?

Nous sommes tous des menteurs,

Et la vie est un mensonge qui respire.

©Vincent Vallée