Il s'appelait Rimbaud.

Il s'appelait Rimbaud, c'était un adolescent.

Il apportait un renouveau, et moi j'avais seize ans.

Sa pauvre mère, pour calmer ses élans.

Avait tenté pour ce faire, de l'enfermer dans des combles inspirants.

Il avait dans la tête, des poèmes virevoltants.

Qu'il rédigeait sans qu'on les lui prête, il écrivait avec une plume de déraison, de dément.

Il croyait à sa chance, il rêvait d'horizons.

Partout, il déambulait, parcourant les chemins.

Sans cesse, il rêvait de créer, il avait faim.

Mais, après les galères...

Rimbaud est tombé.

Quand au bout du calvaire, son genou le fit succomber.

Aujourd'hui, je pleure mon poète, ses semelles s'en souviennent toutefois.

Il s'appelait Rimbaud, c'était un esthète, il est mon idole, je lui écris parfois.